Tú eres mi fluoxetina

Entro al CAC de Málaga, ya no voy al cine, cuando quiero ver una película entro allí y es mucho mejor, el sábado a las dos de la tarde, cuando casi todos están papeando, me quedo paralizado, emocionado, es muy difícil de decir, con las obras de Miquel Barceló, su Obra africana que se expone hasta febrero: monos, dos papayas, cabras, cabras follando, serpiente, mujeres con niños, el añil intenso de sus ropas, rojos, amarillo limón, colores que llenan el mundo, África manda y no lo sabéis, aquí estoy, delante de estas tablas de paraíso, animales en una olla, olla beatífica, nunca podrida (Occidente sí que tiene ollas podridas, las discotecas de Madrid una mafia insoportable pero la gente va a bailar house, tururú), texturas rugosas, cántaros con incrustaciones, piedras, mineral, cráneo de gorila, animales, el río, la vida, el blanco del desierto, las dunas, la noche, añil es el color del paraíso, paisajes de un Níger, una población, mujeres, no hombres, niños, un futbolín, algún cuadro, alfombras chinas, lobos, tigre, el león, la noche, todo esto llena el campo, cráneo y nieve y amarillo desierto, las ratas te roen el cerebro.

No paso más al interior, dice una advertencia que hay imágenes de la exposición que pueden ser molestas, es Tracey Emin, no entro, soy un niño deslumbrado, ahora no, eso es un puticlub, camas llenas de excrementos de los amantes desconocidos, tú eres mi peor droga, soy un adicto a eso que llaman pasión loca, tengo los bolsillos llenos de polvo que no es de talco, hay cosas tiradas al borde de la cama un neón tú eres me has chupado el alma, mi alma está grapada en la pared de un sucio bar, sífilis hedionda, mi tío Antonio pilló ladillas de una mala puta a la que visitó, en el cortijo no había cabras pero sí un mulo, la puta era asturiana, fea como la tizne, tenía pústulas y la cara negra como el hollín, la inglesa está con dodotis pero quiere cerveza, vino, vodka, los ingleses y la droga, tú eres, de aquí no se sale fácilmente.

John Zorn, tú eres, en las montañas de la locura, thrash jazz, jazz asesino, tú estás en todas partes y tocas campanillas en mi presencia, cucharillas quemadas, el alcohol barrachín, sólo un jardín de torturas.

Lo que yo necesito es otra dosis de frenesí, llévame a ese club que han abierto, las mujeres abiertas en canal, se llama Patricia tiene veinte años y le gusta su cuerpo, se abre más para la sesión, un álbum de fotos, se llama, tiene veinticinco años, Krizia, es travesti, dice que 23 X 5 reales, o bien empalmada, se llama, tú eres la luz de mis días, retírate

¿te has corrido?