Ruido y lucha

Es esto lo que la música tendría que ser. Así es como tendría que sonar. Así es como la música tendría que dejarlo a uno, con ese sentimiento de que todo es posible.

Sólo para mujeres

Ahora están de moda las cosas sólo para mujeres. Es el feminismo en una nueva vuelta de tuerca, un feminismo pijo, estilo Mujeres desesperadas o Sexo en Nueva York. Ya se ven en muchos sitios gimnasios sólo para mujeres (¡no pesas, no espejos, no hombres!), y lo último es lo de Erika Lust, cine porno para mujeres, como esa serie de cortos (¡otra vez Barcelona!), cada uno de los cuales acaba con una masturbación. ¡Hay que joderse!, como la chica lista dice que el porno clásico es sólo "penetraciones y mamadas", pues ahora se trata de hacerlo suave, más relacional, o mentira, más inteligente, mierda frita, más íntimo y personal, más seductor, todo tiene que ser light para que las tipas sexy se enganchen a la historia, esto será una actualización de aquel softcore estúpido de los años 70. También hay una literatura sólo para mujeres, chick lit, o algo por el estilo.

Mira, mejor me pongo a Sonny Rollins en el equipo, Tenor Madness, y me olvido de tantas estupideces. Mejor leer La cocina caníbal de Roland Topor, del cual se habla en un programa de La libélula de Radio 3. Mejor seguir como si todo esto no existiera.

Enfermo de música

Último libro leído (Picador, 2008). No me ha gustado tanto como esperaba. El arranque maravilloso luego no se mantiene, aunque el caso del tipo amnésico que pasa encerrado muchos años en instituciones, y del cual se han hecho dos documentales, es también muy bueno. En general, Sacks mantiene la atención del lector, pero uno hubiera deseado que se basara más en casos personales que en gente que le escribe y le cuenta sus casos, eso es muy de segunda mano. También se echa en falta más información sobre las bases neurológicas de los distintos trastornos. En fin, no es un libro aburrido, pero al final uno se queda preguntándose: sí, vale, la música parece ser la cura para muchos problemas, la música nunca nos abandona, pero, POR QUÉ LA JODIDA MÚSICA SIEMPRE??

La verdad es que de mí también podrían decir que he sufrido algún trastorno, como el que les ocurre a la gente que cambia radicalmente de estilo: la clásica ya me repatea, la contemporánea me aburre y sólo me engancho con cosas como Evan Parker with Ghost in the machine.

Ruidos, ruidos, a la mierda la música.

Te olvidaste de besar mi alma

... y no sé qué voy a hacer, en esta hora estúpida en que todos comen, y no hay nadie en la sala, es un laberinto, el CAC es un laberinto, empieza con Barceló y los culos de sus caballos, sigue con el Estudio de noche de Curro González y luego se interna en la noche perversa de Tracey Emin, nacida en 1963, hija de un turcochipriota, que pasó sus primeros años en el Hotel Internacional de Margate. Tracey puede que nos recuerde a Sophie Calle, pero donde ésta busca el simulacro, Emin es ella misma, dolorosamente. Autorretrato, esa bañera con palos y alambre de espino. Sueños de quedarse embarazada, lamentatio por los niños muertos, los que nunca vieron la luz. Relato de una semana infernal (qué se puede esperar de un texto que comienza: Me desperté follando...). Un aborto traumático, también confesado. Tracey fuma y fuma mientras su madre habla. Un pisapapeles que su padre le ha traído de Corea: ES UNA CORONA. ¿Sabes por qué me gusta tanto Tracey?, porque es una niña, en realidad no ha crecido, sigue siendo la niña que correteaba por los pasillos del hotel, la que llamaba Plum a su querida abuela. Su CV acaba justo con la muerte de su abuela, en 1995. Hay un montón de dinero en las sillas. Hay gente que sólo la recuerda por una foto en la que ella amasa todo el dinero que puede, billetes y billetes. Pero a mí me gusta verla como la joven desvalida que va con la pierna izquierda escayolada, todo lo demás es carne bronceada, al desnudo. Es posible que esas perchas con esas batas recuerde a cierta obra de Louise Bourgeois, en ésta son huesos, en ella es todo más liviano, más... femenino, digamos. Emin hace esas colchas inmensas, con materiales diversos, a modo de patchwork en donde escribe episodios de su vida. Su novela familiar se escribe con los materiales más diversos. Tracey piensa algo, una frase directa como No es la forma en la que me gustaría morir, y lo que construye para dar materia a eso abstracto es una inquietante y rústica montaña rusa, con madera e hierro. Emin es una artista única, y esta exposición en Málaga es la mejor que he visto en mi vida, por eso pasé allí casi dos horas, abstraído por completo, olvidándome de todo lo demás... Es la primera gran retrospectiva que se hace de ella en España. Su primera retrospectiva: polaroids enmarcadas en cuadritos de tela, con fotos de su obra previa, antes de que la rompiera toda, por ese aborto cruel. Tracey follando como una loca, después de que fuese violada a los catorce años. Otro aborto en 1992. White Cube, la galería que la impulsó definitivamente. Londres, la locura. Por qué no me convertí en bailarina: Tracey bailando, en vaqueros, cortos, moviéndose como una joven que quiere echar a volar. No sé qué hora es. Ella escribe en estilo directo, no tiene estilo, dejó la escuela a los trece años. Unos dientes que vuelan por el aire, unas rodillas rojas como un tomate. Su cama, toda sucia y con un lado de la alfombrilla todo lleno de objetos, el peluche que nos dice que ahí yace una niña, una niña que folla para huir, para llegar, el placer, el dolor, alambre de espino.

Ayer fue mi cumpleaños y nadie me regaló nada, nadie me llamó, estuve sombrío, un año más, una pena más, pienso en la muerte, en la nada, Kafka y Beckett y su puta madre, NO NUNCA JAMÁS. Soy feliz cuando cocino. Pero no. Escucho los podcast de En tránsito, homenaje de Elliott Carter: qué bien, poder vivir cien años y escribir la música más compleja. Joder.

Noticias podridas

La verdadera realidad está en Informativos Telecinco, presentados por Pedro Piqueras en la noche. Anoche fue la repanocha: primero todo un bloque sobre las mafias en Madrid, con el clan de los búlgaros que controlan las discotecas, el asesinato de dos tíos (al fondo, un nombre, Palace), las investigaciones, uno de ellos salía hablando, que por qué no los investigan, si son malos... También salió una imagen de ese tugurio pijo en donde mataron a Ussía, el Balcón de Rosales, en donde dicen que montarán una biblioteca..., allí estará mucho tiempo el alma en pena del pobre chaval... Luego salen noticias más de andar por casa, como que una gente de Málaga sufre destrozos en las cañerías y toda la escalera y las casas están llenas del espantoso olor de las aguas fecales, lástima que no podamos oler, sería interesante (pero Belle dice que no huela, entonces la caja tonta es perfecta para imaginarme el mundo, y también esto del internet). Lo que decía esta gente era divertido, muy divertido, realmente me reí a placer. Antes, creo, el juicio en Palma a una tipa, salía todo el clan gitano, por drogas, claro (en Málaga también parecían gitanos). Y para rematar la faena, la secta Las Doce Tribus, que se dedica a coger niños, los meten en una casa, una comuna, practican el castigo físico (¡uy, qué horror, nosotros ya no hacemos eso, ahora los niños tienen que castigarnos a nosotros!). Dijeron que están en Asturias, País Vasco y Málaga. El mapa, la flecha roja, que atraviesa el país y se detiene en... NERJA. Hay que joderse. Vivo en el pueblaco más ruin de España. Qué asco.

Tú eres mi fluoxetina

Entro al CAC de Málaga, ya no voy al cine, cuando quiero ver una película entro allí y es mucho mejor, el sábado a las dos de la tarde, cuando casi todos están papeando, me quedo paralizado, emocionado, es muy difícil de decir, con las obras de Miquel Barceló, su Obra africana que se expone hasta febrero: monos, dos papayas, cabras, cabras follando, serpiente, mujeres con niños, el añil intenso de sus ropas, rojos, amarillo limón, colores que llenan el mundo, África manda y no lo sabéis, aquí estoy, delante de estas tablas de paraíso, animales en una olla, olla beatífica, nunca podrida (Occidente sí que tiene ollas podridas, las discotecas de Madrid una mafia insoportable pero la gente va a bailar house, tururú), texturas rugosas, cántaros con incrustaciones, piedras, mineral, cráneo de gorila, animales, el río, la vida, el blanco del desierto, las dunas, la noche, añil es el color del paraíso, paisajes de un Níger, una población, mujeres, no hombres, niños, un futbolín, algún cuadro, alfombras chinas, lobos, tigre, el león, la noche, todo esto llena el campo, cráneo y nieve y amarillo desierto, las ratas te roen el cerebro.

No paso más al interior, dice una advertencia que hay imágenes de la exposición que pueden ser molestas, es Tracey Emin, no entro, soy un niño deslumbrado, ahora no, eso es un puticlub, camas llenas de excrementos de los amantes desconocidos, tú eres mi peor droga, soy un adicto a eso que llaman pasión loca, tengo los bolsillos llenos de polvo que no es de talco, hay cosas tiradas al borde de la cama un neón tú eres me has chupado el alma, mi alma está grapada en la pared de un sucio bar, sífilis hedionda, mi tío Antonio pilló ladillas de una mala puta a la que visitó, en el cortijo no había cabras pero sí un mulo, la puta era asturiana, fea como la tizne, tenía pústulas y la cara negra como el hollín, la inglesa está con dodotis pero quiere cerveza, vino, vodka, los ingleses y la droga, tú eres, de aquí no se sale fácilmente.

John Zorn, tú eres, en las montañas de la locura, thrash jazz, jazz asesino, tú estás en todas partes y tocas campanillas en mi presencia, cucharillas quemadas, el alcohol barrachín, sólo un jardín de torturas.

Lo que yo necesito es otra dosis de frenesí, llévame a ese club que han abierto, las mujeres abiertas en canal, se llama Patricia tiene veinte años y le gusta su cuerpo, se abre más para la sesión, un álbum de fotos, se llama, tiene veinticinco años, Krizia, es travesti, dice que 23 X 5 reales, o bien empalmada, se llama, tú eres la luz de mis días, retírate

¿te has corrido?

Otro puto año

Es más de lo mismo: Ana Sterling al timón gritando con su vocecilla y su acento de Bilbao ¡Es la economía, estúpidos!, y Toni Garrido haciendo lo suyo, que es no hacer apenas nada, y el Sueco que prefiere la Familia Adams, y pongo algo en el equipo, algo que es como una dulce lluvia de invierno, que caerá más tarde, Gleda Canciones desde Escandinavia, con Stefano Bollani al piano y dos nórdicos maravillosos (sigo enamorado), y alguien que no me contesta, nadie me quiere, recuerdo la siguiente escena de hace tiempo:

El psicólogo se ha puesto a decir al grupo un acertijo, les pregunta que si yo tengo pito, o picha o polla, y ellos se relamen de gusto y enseguida me miran de reojo y se preparan para atacar, lo tienen muy bien estudiado, estos canallas, Mariluz me encara, la marujilla de Vélez, la que dice que en su barrio, entre la gentuza de allí, de puta no la abajan, eso dice ella, con su voz verdulera, y entonces la otra, la Mosquita Muerta, me mira también, yo estoy aguantando el chaparrón pero aparento que la broma (¿es una jodiida broma?) no va conmigo, y luego le toca a Ángel, el ludópata, el niño asistido por su mamaíta que le saca de todos los fregaos, y entonces el psicólogo sigue con el juego contra mí, y coloca en la mesa, frente a mí, juguetes de plástico, un teléfono viejo y un pistolero y un cochecito de bomberos y un patito de goma amarillo. Entonces Ángel va y se levanta y dice algo, hace como que recoge un pañuelo que se le ha caído, me dice algo que no entiendo bien, me dice que lo que tengo es que trabajar, hacer algo, mi mamá me mima, mami sólo hay una, y la otra dice que sí, que pito, una risotada como el canto del cerdo, el psicólogo me mira muy serio y me pregunta que qué tengo que decir, entonces estalla, se rompe la vena muy cerca del cerebelus, cojo el teléfono y lo arrojo sobre Ángel el ludópata, pero se agacha, igual que haría Bush años después, se desvía y no le da, y el psicólogo cabreado, porque no era así el juego, me expulsa de la sala, la jodida y mediocre sala de reunión de la terapia de grupo, me voy lentamente caminando por la avenida hasta llegar al Ingenio centro comercial, tal vez me doy una vuelta hasta los servicios, luego hasta la estación de Torre del Mar, al tiempo llega una carta, que me citan para otro día, rompo la carta, rompo todo.

No quiero pensar en nada, alguien me dice que tenga esperanza, que hay una mujer, una belleza fría, que uno se enamora de ella enseguida, sí, para eso estoy, para una zorra tipo Catherine Deneuve, ya conozco a una alemana así y tengo que eliminarla, me está jodiendo hace meses y tendré que cargármela, un día, un día tal vez, de mucho juego...

No, este año no será el de los Pelucorros (Haydn, Haendel y Purcell, ¿pero éste no tuvo bastante con el 95?), será el año Scelsi, anoche como aperitivo suena el cuarteto de cuerda nº 3, Música de Hoy le dedica este año su programación, pero no podré ir a ninguno, creo, porque estoy hasta los cojones del puto Madrid y de la administración de lotería de Doña Manolita y de las putas de Casa de Campo y de los sudacas y los chinos de Usera y del puto Cine Doré y sus progres de mierda y en realidad estoy harto de todo y tendría que haberme salido del mapa...

Todos los libros me resbalan. Todas las mujeres huelen mal, en el fondo, muy en el fondo de sus aperturas... Gelassenheit, sí, ¿pero cómo?