Otro puto año

Es más de lo mismo: Ana Sterling al timón gritando con su vocecilla y su acento de Bilbao ¡Es la economía, estúpidos!, y Toni Garrido haciendo lo suyo, que es no hacer apenas nada, y el Sueco que prefiere la Familia Adams, y pongo algo en el equipo, algo que es como una dulce lluvia de invierno, que caerá más tarde, Gleda Canciones desde Escandinavia, con Stefano Bollani al piano y dos nórdicos maravillosos (sigo enamorado), y alguien que no me contesta, nadie me quiere, recuerdo la siguiente escena de hace tiempo:

El psicólogo se ha puesto a decir al grupo un acertijo, les pregunta que si yo tengo pito, o picha o polla, y ellos se relamen de gusto y enseguida me miran de reojo y se preparan para atacar, lo tienen muy bien estudiado, estos canallas, Mariluz me encara, la marujilla de Vélez, la que dice que en su barrio, entre la gentuza de allí, de puta no la abajan, eso dice ella, con su voz verdulera, y entonces la otra, la Mosquita Muerta, me mira también, yo estoy aguantando el chaparrón pero aparento que la broma (¿es una jodiida broma?) no va conmigo, y luego le toca a Ángel, el ludópata, el niño asistido por su mamaíta que le saca de todos los fregaos, y entonces el psicólogo sigue con el juego contra mí, y coloca en la mesa, frente a mí, juguetes de plástico, un teléfono viejo y un pistolero y un cochecito de bomberos y un patito de goma amarillo. Entonces Ángel va y se levanta y dice algo, hace como que recoge un pañuelo que se le ha caído, me dice algo que no entiendo bien, me dice que lo que tengo es que trabajar, hacer algo, mi mamá me mima, mami sólo hay una, y la otra dice que sí, que pito, una risotada como el canto del cerdo, el psicólogo me mira muy serio y me pregunta que qué tengo que decir, entonces estalla, se rompe la vena muy cerca del cerebelus, cojo el teléfono y lo arrojo sobre Ángel el ludópata, pero se agacha, igual que haría Bush años después, se desvía y no le da, y el psicólogo cabreado, porque no era así el juego, me expulsa de la sala, la jodida y mediocre sala de reunión de la terapia de grupo, me voy lentamente caminando por la avenida hasta llegar al Ingenio centro comercial, tal vez me doy una vuelta hasta los servicios, luego hasta la estación de Torre del Mar, al tiempo llega una carta, que me citan para otro día, rompo la carta, rompo todo.

No quiero pensar en nada, alguien me dice que tenga esperanza, que hay una mujer, una belleza fría, que uno se enamora de ella enseguida, sí, para eso estoy, para una zorra tipo Catherine Deneuve, ya conozco a una alemana así y tengo que eliminarla, me está jodiendo hace meses y tendré que cargármela, un día, un día tal vez, de mucho juego...

No, este año no será el de los Pelucorros (Haydn, Haendel y Purcell, ¿pero éste no tuvo bastante con el 95?), será el año Scelsi, anoche como aperitivo suena el cuarteto de cuerda nº 3, Música de Hoy le dedica este año su programación, pero no podré ir a ninguno, creo, porque estoy hasta los cojones del puto Madrid y de la administración de lotería de Doña Manolita y de las putas de Casa de Campo y de los sudacas y los chinos de Usera y del puto Cine Doré y sus progres de mierda y en realidad estoy harto de todo y tendría que haberme salido del mapa...

Todos los libros me resbalan. Todas las mujeres huelen mal, en el fondo, muy en el fondo de sus aperturas... Gelassenheit, sí, ¿pero cómo?