La palabra como frontera, I

Anoche en el programa de Ana Zugasti, la Levitadora, la primera entrega de una serie que promete, que prometía ya, y cumplió, dedicada a la interrelación entre literatura/poesía y música. En este caso, era la palabra de Juan Goytisolo, tomada de Lectura del espacio en Xemaá-El-Fná, de Makbara, un largo poema en prosa centrado en su querido Marrakech, donde reside habitualmente. La verdad es que no conozco apenas la obra de este escritor, uno de los más internacionales que tenemos, y el que apuesta con más firmeza por el nomadismo y el respeto a la diferencia. Recuerdo que hace años leí, pero creo que no entera, Señas de identidad, porque me lo recomendó un curioso conocido. Me gustó, pero la encontré también muy densa. También sé que es amigo, por sus afinidades con el arte y la cultura árabe, del compositor ya citado aquí Sánchez Verdú. Anoche, gracias a Sinestesia, me deslumbró su dominio de la palabra, que aquí alcanza unas cotas de hipnotismo casi musical, de difícil calificación, hay que sentirlo, hay que abandonarse a la escucha. Ana iba leyendo fragmentos que hablan del ambiente de esa plaza, de sus gentes, de sus colores, olores, de la rizomática multitud, imposible de aprehender, movediza y cambiante; y luego ponía algún ejemplo de música árabe: me gustaron sobre todo los dos de Palestina, esa música de bodas, por ejemplo, y pensé entonces en los rostros tan hermosos de esas chicas palestinas, en el reportaje sobre la gente de 18 años que sacó El País Semanal hace un tiempo (frente al rostro de boniato de la chica israelí). O el canto maronita de Sor Marie Keyrouz. O esa cantante de Beirut, Fairouz. Música clásica árabe. Un hombre rasguea las cuerdas del rabel, en la plaza, al atardecer, y nadie me presta atención. ¡Fascinantes músicas, sonidos que te iluminan, iniciación al éxtasis! Uno se queda prendido de estas palabras, como una fuente que murmura, que nunca calla, como la plaza parlotea y llena todo de su rumor, de su imparable comercio, de sus lenguas Babel ahora.

Y la semana que viene, el verbo incansable y lúdico de Julián Ríos...

Makbara en Círculo de Lectores