Abatido

El consumo, aunque devaluado, se convierte en la única excusa, la única coartada de un poder cuya apariencia es ya completamente económica. La rivalidad de los sistemas políticos se mide por el éxito de su economía, lo demás son florituras. Por tanto, todo es mercancía, incluyendo la vida de los individuos en un trueque general que mezcla productos, mentalidades y cuerpos. Uno no cae en la cuenta de que la sociedad industrial, considerada inhumana al principio, ha ido invadiendo tanto todos los campos que ya no hay diferencia entre sociedad e industria: Ya no somos humanos sino industriales. De ahí esta burocracia invasora, estos placeres en cadena, esas ciudades que son campos de la muerte. Por supuesto, una muerte dulce, de la que todos somos cómplices inconscientes y autómatas.

(La castración mental, Bernard Noël, Huerga & Fierro, 1998, pp. 38-39).

El miércoles pasado en la tarde-noche me derrumbé, hubo un maldito incidente, alguien me agredió, y estuve casi una semana de reposo, no deseaba salir, ni podía siquiera, y aproveché para releer a Cioran, fragmentos de sus obras más lúcidas recopiladas por Savater en Adiós a la filosofía; luego, sin descanso, La caída en el tiempo, en la ed. de Monte Ávila, Caracas, 1977. Y acabé con Nöël, el poeta pero también ensayista de una lucidez no menor, que en estos pequeños ensayos (éste se llama "La crisis de la felicidad") analiza de forma radiante esta época oscura. Tenía que seguir así, tras la sombra proyectada por ese libro de Quignard, que estaba acabando cuando de repente todo se me vino encima, y me vi de nuevo con la amenaza de la Depresión cerniéndose sobre mi cuerpo. Cuando uno está mal, se da cuenta de que sólo somos un cuerpo, un miserable cuerpo...

No sé si este blog seguirá por mucho tiempo. A fin de cuentas, no es más que un simple diario, en una blogosfera llena de diarios mucho más interesantes. Mi vida es muy frágil ahora, tanto como lo es mi cuerpo, tengo las defensas bajas, el mundo a mi alrededor está desquiciado y muchas veces entro en su maldito juego, cuando lo mejor sería hacer caso a Cioran, el último quínico, el estoico a destiempo, el contradictorio, que lo mismo celebra la ataraxia que arremete contra la sensatez y defiende la rabia y el furor, un activismo salvaje. Lo peor es sentirse caído del tiempo, en esa eternidad de abajo, en un presente estirado, en un domingo eterno. Un tiempo sin tiempo. Cuando pensaba que estaba mejor, todo era una ilusión. Estos días he pensado mucho en cosas del pasado, y eso es mala señal. Al mirar el correo, tampoco ví que nadie se preocupara especialmente por mí. Uno puede desaparecer en cualquier instante, y la maquinaria diabólica seguirá funcionado. Somos prescindibles, pero algunos más que otros.

Cuando uno está mal, humillado y ofendido, llueve sobre mojado. La música ya no me dice nada. Odio la música. Muy pocos libros vuelvo a coger. Estoy rodeado de recuerdos-cadáveres.