Vuelta a Málaga

Así que volví de nuevo a las andadas. Pero esta vez, por unas calles diferentes, calles que nunca frecuenté, apenas, y siempre de pasada con el autobús. Me refiero al paisaje que cruzan los personajes de Accidentes íntimos de Justo Navarro (Anagrama, 1990; Premio Herralde ese año). Ruby, la protagonista; Hanna, la alemana que aloja en su casa desde hace unos ocho meses, y que de alguna manera viene a cambiar su vida de la rutina mortificante. Y Félix, su amante, al que decide dejar no sin resistencia por parte de éste. Y su hermana Victoria, por la que la confunden algunos. Y su padre, que desea pasar un tiempo con ella, porque quiere ya dejar ese hotel en donde tiene que estar por un tiempo. Victoria, que quiere saber de su ex, Gabriel. Victoria, que trabaja para una escritora en Nerja. Avenida de Príes, en donde está el restaurante Palo Cortado, en donde comienza la mejor Málaga, la ciudad hacia el Este, hacia el bienestar (porque Málaga es sucia, huele mal, está mal urbanizada). Paseo de Reding, y los bares que hay por ahí, frecuentados por funcionarios y ejecutivos. Calle Gutemberg, en donde hay una famosa clínica ginecológica, y también la mejor veterinaria de la ciudad, y bajando, el paseo marítimo, y muy cerca, el mar... Pero hay un problema: como en otros trabajos de JN, la escritura es fría, casi gélida por momentos, y encima con esa manía de los diálogos internos, sin guión, es un lío al leer. Navarro ha leído muchas historias de espías, detectives, ha visto cine negro a raudales, y eso se nota. La acción es poca, lo que cuenta es la observación, por eso Hanna es fotógrafa e instala su cámara sobre el trípode y fotografía siempre lo mismo, a los conductores parados en el semáforo de abajo. Hanna se intenta suicidar, pero no se mata. A partir de ese suceso, Ruby (que no es su verdadero nombre) se siente extraña, como si todo a su alrededor se hubiese cambiado de sitio, y las voces escuchadas ya no pertenecieran a la misma persona, y los malentendidos de pesadilla fueran lo cotidiano, y la música se duplica en distintos lugares. Pero este proceso de extrañamiento, ese insistir en las imágenes televisivas absurdas, aparato sin sonido, no basta. El lector no entra realmente en la historia, es como si la viera a través de un cristal muy grueso. Una pena, porque todavía me quedan unas cuantas páginas, y no sé si podré seguir.