Realismus IV

Pongo la TV después de cenar y, ¿qué es lo que me encuentro? El martes en Canal 2 Andalucía está dedicado a la problemática social ("Frontera social" se llama el espacio), que es un batiburrillo donde cabe de todo un poco, pero en vez de hacer un debate serio, se recurre a lo más llamativo, y lo peor, con una "moderadora" que me cae gorda, pues es la típica periodista lanzada que de tenerla cerca..., en fin. Pues bien, estaba acabando el debate sobre la prostitución, y ahí teníamos a la puta de bajo standing, la típica puta española de los años cincuenta, digamos, con rostro ya algo cascado por la edad y los gajes del oficio, digamos, que concluyó pidiendo que se ofrezcan alternativas a las mujeres, que no pasen por el simple sexo, sino que le den alas a su espíritu. Pues vaya. ¿No habíamos quedado en que lo hacían por dinero? Luego, a su lado, una puta de alto standing, con acento francés, que me entero en la despedida que es nada menos que Valérie Tasso, que la va de escritora. Ella defendía el libre comercio con el cuerpo, que es de las mujeres y nadie puede arrebatárselo. Ella es la puta-porque-sí, sin más tonterías y excusas, la puta que defiende la ilustración sexual de una vez, "porque el sexo sigue siendo tabú". Y entonces pensé en Rachel Nympho, y su blog, a través del cual descubrí este fascinante mundo de los blogs, y en cómo su "autora" describía con pelos y señales su agitada y cínica vida sexual y demás. Desde luego, me quedo con las putas de lujo (no es sólo diferencia en cuanto a lo que cobran, como decía la chusmosa, la puta cutre), porque además de vender su cuerpo y cuidarse al máximo (sólo me molestó en VT ese labio superior medio torcido), son mujeres con las que mantener una conversación sobre Pynchon o sobre Pasolini. Cosa que con las putas de calle Camas (antiguamente en Málaga) o de Casa Conchi, no hay manera.
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Prosigo las "conversaciones" (es un decir, porque en realidad quien habla es él, yo escucho y a veces me echo unas risas) con el Segoviano, que sigue un poco traumatizado por el hecho de su ingreso hospitalario de hace unos meses, cuando sufrió un cólico y casi se va al otro barrio. La médico le dijo que, o dejaba el vino y el coñac, o se acabó la función. Tiene que tener el hígado hecho foie-gras. Ahora sólo bebe cervezas, y yo le acompaño, claro. A pesar de ser analfabeto, descubro qué buen uso hace del castellano, porque en Segovia y Valladolid es donde realmente se habla castellano, en otras partes es todo cambiado. Me gusta escucharlo, me gusta las monerías que hace, es realmente un payaso, un pobre payaso. Lo que no puede expresarlo con palabras, lo hace con gestos, a veces casi de dibujos animados, hasta la policía se ha quedado con algunos ruidos que hace y lo imita a modo de saludo. Se lleva bien con todo el mundo, y la gente le da ropa, comida y todo lo que le hace falta. Dice que ya debe un montón de dinero, pero confía en ir pagándolo poco a poco. Eso me gusta, que no viva por la cara. Aunque no lo pueda pagar nunca, como le pasa al santo bebedor, aquella novelita deliciosa de Joseph Roth, y en la peli de Olmi. El pobre, está decaído aún, porque su hermano sufrió un accidente (tuvo que regresar a Segovia), allí le robaron la cartera; y cuando llegó aquí, el día 2 de octubre le robaron todas sus cosas, y eso ya lo puso al borde. Dice que de seguir la racha, lo tendrán que ingresar. La vida es dura. Sólo nos salva el humor. Y la compañía. El hombre es el animal que cuenta historias. Busca siempre un interlocutor. Si no quedan ya hombres, tendrá que ser él mismo el oído que escucha, como le pasó a Rousseau. Sigo leyendo sus Paseos, pero echo de menos el humor de Toole, a lo mejor leo su novelita de los dieciséis años.