Caminos II

Pues no, de momento no pienso volver a la literatura...

La literatura, eso sí que es aburrido. ¿La literatura es acaso lo que representa alguien como Sergio Pitol, reciente Premio Cervantes?, entonces, no me interesa. Porque vamos a ver: ¿hay algún lector apasionado que recuerde una novela, un libro al menos, de este señor? ¿ha creado personajes entrañables, inolvidables? Yo he crecido con historias fabulosas, terroríficamente buenas, de ésas que te atrapan, escritas por autores que no son tenidos por literatos, sino por simples mercaderes de las palabras, ¡pero bienvenidos sean, si son capaces de dar tanto placer y buenos ratos! Stephen King, Clive Barker, Poe, Lovecraft, y tantos otros. El perfume fue una novela que me dejó para el arrastre. Y qué decir de Caballo de Troya de J. J. Benítez. En cambio, nunca he podido con Henry James, ni con Faulkner, ni con el petardo de Joyce, ni con Dostoievski. Me aburren tremendamente los autores serios, tenidos por los más grandes, y sobre todo, me aburren los traductores que se lanzan a escribir, los diplomáticos, los hombres de mundo. Así que, si me aprietan, dejaría de leer literatura seria para dedicarme sólo a lo que me engancha enseguida, y Zafón lo consigue apenas te adentras en su hermosa novela ambientada en Barcelona. ¡Barcelona, qué ciudad! Eso es justo lo que quería leer, algo ambientado allí, y ésta enseguida te lleva a pasear por las Ramblas, por los siniestros callejones del Raval, aparece el ambiente bohemio de Els Quatre Gats, luego dice un personaje que irán a comer a Can Soler (otra institución), y a cada revuelta, a cada giro de los acontecimientos, ahí está la ciudad de los milagros, para contemplar las miserias y aventuras de estos personajes de fábula. Daniel, Fermín, la Bernarda, Bea que está como un bombón, Nuria Monfort, Julián Carax el autor misterioso, autor de novelas folletinescas, sí, como la que leemos, que lleva el mismo título que una de las suyas... y no sabemos si este Daniel metido a detective amateur no será una reencarnación suya...

Y Penélope Aldaya, esa enamorada que se quedó esperando...

Y el inspector de policía Fumero, ese monstruo franquista, y esa central de detenciones en Vía Layetana...

Pasado mañana la termino...



Beethoven, la subasta de su última partitura, la Gran Fuga. Sus cuartetos de cuerda, continuación: pero paso de los del opus 18 y me voy directamente a los Rasumovsky, al nº 8, op. 59 nº 2, en mi menor. Comienza con un allegro, le sigue un molto adagio de más de doce minutos, de una intensidad expresiva poco común, que te deja al borde de la ensoñación; prosigue con un allegretto, con forma de tema con variaciones, en donde se insinúa la melodía que aparece refulgente en el Himno a la alegría de la Novena. En la cara B del disco encontramos el Finale. Presto, de un tono danzarín arrebatador. Luego sigo con el nº 11, op. 95, dividido en cuatro secciones (allegro con brio; allegretto ma non troppo; allegro assai vivace, ma serioso; y larghetto--allegretto agitato--Allegro espressivo), y la impresión que me da, al menos en esta grabación, es la de ser una obra más ligera, a pesar de ir ya hacia los últimos cuartetos. La versión es del Cuarteto Vegh (Valois). Adentrándonos ya en esa etapa final, está el grandioso, por su duración y por su intensidad expresiva, nº 13, op 130, en si bemol mayor, que escucho en la versión un poco anticuada del Busch String Quartet (CBS, 1970), aunque pienso que esta impresión se debe a la grabación. En la cara A encontramos los tres primeros movimientos, y en la B los otros tres restantes (ellos no incluyen antes del final la Gran Fuga, que sí hace la grab. del Alban Berg Qut., en el sello EMI). Comienza con un adagio ma non troppo--Allegro, de más de ocho minutos de duración, que oscila un poco de forma esquizoide, entre el arrebato de alegría y la depresión; le sigue un brevísimo Presto, de menos de dos minutos, y luego va un andante con moto, ma non troppo.