Desastre final

Anoche Noticias Cuatro abría, muy acertadamente, con la noticia de la indigente quemada en Barcelona el pasado fin de semana, eso fue el viernes y la mujer murió el domingo, creo, tenía quemaduras en el 65 % de su cuerpo. Como bien dijo Iñaki (el periodista más cabal de un país en donde no abundan los buenos periodistas, sólo los cantamañanas y los bustos parlantes, y los sensacionalistas), como bien dijo, los autores de esta atrocidad son niñatos pijos de Sant Gervasi, un barrio bien del norte de Barcelona (bueno, uno de los asesinos es natural de Zaragoza). La policía local no sabía qué pensar, al final dijeron que lo habían hecho para divertirse. Y que luego lloraron al darse cuenta de lo que habían provocado. Mierda y más mierda: ¿es que no sabían si estaban dentro de un videojuego o en la vida real? Es lo que pasa ahora con esta podrida juventud: que se pasan el día en una realidad virtual, y ese tanto por ciento de psicóticos sale luego a la calle y la lía. Menos mal que es un porcentaje escaso, decía un sociólogo. Pero la cosa fue intencionada, porque los tíos estuvieron una vez a eso de la una y media de la madrugada, la golpearon y se burlaron de ella, una mujer anónima ya para siempre, y a las dos horas volvieron, con el menor de edad como cebo, para que la mendiga le abriera la puerta del cajero automático en donde dormía, y la mujer no sabía que ese chaval era amigo de sus verdugos. Y luego, con un bote de disolvente que pillaron de una obra cercana, la rociaron y tiraron un cigarrillo para que ardiera bien. Y ardió, vaya si ardió. La carne es débil, y el espíritu muerto de frío también. Malditos pijos cabrones asesinos. Dicen que uno ya está en un internado, el menor; los otros saldrán sueltos, seguro. También hace algunos años por estas fechas quemaron a otro mendigo, y el único "culpable" salió libre, dicen que por falta de pruebas.

Ante sucesos así, que son los que de verdad importan, ¿qué más se puede comentar? Hablar de que disfruto mucho con la tensión de la novela de Banville, que describe de forma escalofriante el estado anímico del asesino, de los días post crimen, es como soltar una frivolidad.

Y voy por la calle, y quiero cruzar la maldita carretera, y nadie para, todos pasan rozando: no parar, esquivar, y si atropellas, nadie te hará nada..., si Farruquito el puto gitano salió libre, se libra cualquiera... El carnet por puntos del próximo verano no evitará las muertes en la carretera, y ojalá aumenten.

La Ley Antitabaco, de momento, lo único que ha hecho es que las putas tabaqueras saquen casi una veintena de marcas de cigarrillos casi regalados, a menos de 1,50 € algunas, y si esto no es una incitación al consumo, yo soy Napoleón. Y nadie hace nada. España tabaquera de Europa, los ingleses vienen a la Costa del Sol a por tabaco barato. Y lo único que podré hacer es salirme de un puto bar o restaurante pijo como Arce, si dejan fumar. Siempre algunos malvados pisando al resto. Este mundo pertenece a Satanás.

Tal vez por eso mismo, hasta me parece loable que en Irán prohíban la música y las películas occidentales, decadentes, que sólo incitan a la violencia y a la corrupción. Ojalá hubiera un país que impidiera la música rock y todos sus derivados, todas esas bazofias que el siglo XX ha producido en cadena.

Ahora llega también, se nos anuncia, la Ley de ayuda a los cuidadores y familiares de dependientes, enfermos que no pueden valerse por sí mismos. Demasiado tarde. Mi madre cuidando a mi padre en la cama más de diez años, y no ha recibido ni un puto euro. Siempre es demasiado tarde. Todas estas leyes son como una niebla en un ojo, algo lejano, algo que te pasa de largo.