Aclaraciones

No sé si se me entiende, me parece que no. A juzgar por algunos comentarios, la verdad es que no. Pero quién puede entender a alguien que no escribe de forma lineal, que ama la escritura automática y cuya rapidez asociativa es imposible de captar por los "normales". La gente suele ir deprisa en su coche, pero a la hora de pensar es mucho más lenta, muchísimo más. Claro, no están acostumbrados. Recuerdo con placer lo que me divertí en un foro ya muerto, cuando decidí escribir sobre Sloterdijk, el pensador más sagaz y divertido de nuestra época. Los que allí entraban y leían alucinaban, se cansaban, insultaban, como la gente que pulula por los blogs, como ese chinaski que aunque sólo sabe decir cositas de gañán, se cree por encima y muy macho y eso. La verdad es que abraham se divirtió mucho entonces, cuando casi nadie salvo un colega llamado cosmodelia pudo entender el mensaje, los mensajes mejor dicho. Es que, como supo Nietzsche, hay ciertos pensamientos que sólo en las alturas se pueden captar, y siempre en camino. Yo siempre estoy en camino, ésa es la diferencia.

¿Cómo entender entonces que la música contemporánea está a años luz de las demás artes, y sobre todo de una esmirriada literatura (poesía, prosa, teatro, todo)? La música desde los tiempos de Debussy y Schönberg se puso en camino, mientras que la literatura exploró algunos senderos y luego volvió a las carreteras más transitadas, por miedo a perderse; ahora sólo se vende una novela quue recrea la historia para que sea entendida por adolescentes. De la poesía mejor ni hablar, porque la poesía es para cuatro gatos, es demasiado autocomplaciente y en realidad su tiempo ya pasó, quiero decir la poesía como género aislado, porque la poesía integrada en narrativa es de verdad la auténtica poesía. La poesía de ciertos comentarios gastronómicos, de ciertos libros de física, le da cien mil vueltas a pedorretas de líricos del sur y orientalias borrosas. Pero claro, siempre se piensa que un poeta es alguien especial, oh baby.

Ya sé que este blog, que nació para pensar la música contemporánea y para criticar el resto, no iba a ser entendido, y ahora ha llegado a un momento en que todo se dispara, las pequeñas tormentas en un vaso de agua. Hay que escuchar la bella Serenata per un satellite de Bruno Maderna, para darse cuenta de hasta qué punto la belleza se condensa en este campo, y se aleja de las bellas artes tradicionales. La escritura fue saboteada por unos cuantos anarquistas en el siglo pasado, y ahora sólo se escribe para ganar dinero o para crearse una pequeña fama de quince minutos, una BIO en el 20 Minutos, cosas así. La novela es penosa, y los artistas de instalaciones, el mexicano que se cae por la terraza de su apartamento durante la Bienal de Venecia, cómo estaría de puesto el tío, sólo 45 años, una vida desperdiciada.

Las universitarias, unas putas: qué interés puedo tener en "beneficiármelas" (vaya verbo, más machista imposible, pero viniendo de quien viene se comprende). Una vez me pasó de encontrarme con una (era sólo diplomada, que es algo menor, pero bueno), que ansiaba tener orgías viajeras con todos los chicos y chicas erasmus, y que envidiaba secretamente a su hermana porque iba a ser una señora arquitecta dentro de poco y tendría un final de fiesta en París oh lala. Las universitarias me la sudan, yo estoy a otro nivel, me gustan las mujeres de verdad, no las que tienen ínfulas, por algo las putas se anuncian como universitarias, se anunciaban más bien, porque ahora las que tienen éxito son los travestis, qué razón tenía Baudrillard. Porque una tía presuma de universitaria no va a conseguir más, el látigo espera en cualquier esquina y no entiende de títulos, la vida es dura, yo me quedo con las mujeres que soñaron un mundo mejor, hippies trasnochadas, profesoras locas por el cine, niñas que creen en las hadas. Con cínicas pragmáticas yo no hago nada.

Así que me quedo escuchando a Shostakóvich, que es el mejor, sus dos conciertos para piano, por Eugene List y la Orq. Sinf. de la Radio de Moscú dirigida por Maxim Shostakóvich, su hijo, en un disco del sello Melodiya, grabación de 1975 que retoma CBS en 1979 en su serie Masterworks. Shostakóvich es lirismo y luego sarcasmo, es la dulzura de un vals y el sentimiento pastoral del andante del nº 2, es el grito y el susurro, y lo consigue en menos de media hora, eso que un escritor a trancas y barrancas puede conseguir, y a veces ni eso.

Así que, Mónica querida, no te preocupes, que ya te había tachado de mi lista de amigos imaginarios.

P.D. Hay más poesía en Ismael Serrano y en Albert Pla que en todo el club poético de Málaga. Ahí si no eres amigo de Noguera o socio de Árbol de Poe no puedes entrar al recital de turno.