Lo cruel

La música, sólo la música. Sólo la música contemporánea no ha caído en las redes del mercado, el único arte verdadero, la única aventura posible del hombre de nuestro tiempo.

En los últimos días una banda aparte, un grupo de insultadores, ha entrado en el blog, ha leído, ha juzgado, al parecer uno me conoce muy bien y como si fuera mi padre quiere rehabilitarme, ¡terapia es todo lo que necesito, y de la secta psicoanalítica!, cuando hace tiempo que mandé a paseo a esos sectarios, de los tiempos de mis peores pesadillas, cuando una zorra del círculo más negro se me acercaba y me decía, como en la atmósfera de una pintura negra de Goya: ¡no quieres ser de nuestro círculo!

Alicia en las ciudades, alicia tampoco está contenta con mi manera de ser, alicia en el país de wonderlandia, alicia encadenada.

Muy cruel ha tenido que ser tu infancia...

Amos Oz recibe el Premio Príncipe de Asturias, en la radio hablan de él, recomiendan algunos libros y sobre todo Una historia de amor y oscuridad, en donde habla de su madre, que se suicidó, ¡oh, otra condenada en el averno! Y lo compara el tipo con Vargas Llosa, y esto ya me indispone, porque no soporto el liberalismo del peruano, sus vivas a Estados Unidos y lo que eso significa. Amos Oz es un israelí que dice: cuando los palestinos dejen de tirar piedras, entonces habrá paz en nuestro querido Israel. Pero los palestinos no van a dejar de tirar piedras porque llevan rodeados más de cincuenta años, por culpa de un país imaginario que se empeña en imponer su paz a golpes. Los palestinos viven en campos de refugiados, los palestinos disparan cohetes, los palestinos se matan entre ellos, ¡qué mala ralea son estos árabes! Yo creo que Amos Oz está muy tranquilo en el desierto del Neguev, mientras los palestinos mueren entre escombros que son sus vidas arruinadas.

Este año, los judíos ganan.

Entran energúmenos, gente anónima, que se reservan el derecho de la no respuesta, gente que dice conocerme y que por eso me condena, no soy como ellos, ellos son los buenos y yo soy el malo, el idiota de la familia, el imbécil que no sabe de nada. Sólo los idiotas pueden ser felices, luego soy feliz, y ellos se pudren en su mediocritas de vidas vacías y correctas.

Si no fuera por la música contemporánea, que me protege de las inclemencias del tiempo, escucho Rituel --In Memoriam Bruno Maderna, de Pierre Boulez, una de las mejores obras de su catálogo, y una de las piezas más impresionantes del siglo XX. La marcha funeral se desliza lentamente, pero implacable, la percusión el latido del mundo, los silencios que murmuran, las palabras que se interrumpen, los llantos del otro lado, en donde nada suena, las voces calladas, los platillos, los vientos desatados, el desierto, hay un hombre que muere pronto, se llamaba Bruno, era en Venecia, la ciudad de los muertos.



Frente al ruido y las palabras vanas, los sonidos poderosos, y el silencio de los que se van.