Sin sentido (II)

Ya pasó el mes más triste, ahora no sé cómo voy a seguir, es difícil porque los átomos son muy pequeños y todo es prácticamente invisible y sin embargo sé que hay cosas sólidas, que hacen daño, hay cosas que están ahí aunque no quieras, y hay que seguir, un día detrás de otro, aunque el tiempo sea relativo no marcha hacia atrás, y es un gran misterio, si se puede pasar a otras dimensiones tras la muerte o, como dice el médico de turno, al que se muere se le acaba todo y se va a descansar. Nadie sabe. Los niños son muy afortunados, en su patio del colegio, juegan y no piensan en nada, en su próximo videojuego, y nadie piensa en otra cosa que no sea su dinero, hay que amasar, como se hace el pan, para luego repartir, por toda la mesa su materia oscura, no la que llena el universo sino una materia más extraña, Clive Barker y Stephen King van a los bosques y el libro está en español y se encuentra en la tienda de segunda mano y las brujas que llevan la tienda me vigilan para que no me lleve nada. Los tiempos están cambiando; lo tiene todo bajo el sol; Ava Gardner en la feria de abril.

Y sin embargo, hay algo que sí lo tiene, el amor de unas manos, el hombre que espera sentado a que venga de otro planeta, los que buscan espíritus en mesas tambaleantes, los que auscultan las estrellas en busca de una vida, de una bacteria; el brazo quemado por una medusa; la sábana tendida secándose, al viento del mediodía; mi madre, a lo lejos, trayendo agua del pozo.

Mira, así era la felicidad...

Quisiera estar ahí, donde nacen los sueños, en esa mina de carbón, cerca del corazón de la tierra, que trae noticias del futuro.

La puerca tierra ha desaparecido; quedan algunos hombres viejos en una montaña muy alta, suenan las trompetas tibetanas; Carla Bley en el ascensor.

John Coltrane y su amor supremo.

Tengo un ansia de flores, esas hojas locas de amor.

Nada puede llenar este vacío que siento ni expulsar las migrañas pasajeras, como nubes negras de otro tiempo que han adoptado otras formas, otros pasajes hacia otras tierras.

Tengo un dolor concentrado de vísperas, de árboles muertos, ni siquiera heridos por el rayo, sólo aletargados, esperando un susurro, un viento de la tarde.