Petardeo de verano

El verano, aparte las bicicletas y el jazz, es para los petardos y, sobre todo, las petardas.

En la tarde me pongo en situación básica por el calor agobiante el bochorno, a escuchar la música, es un decir, de Milva, esta reina de la canción italiana, aunque el kitsch es el rey por doquier, escuchen Flamenco rock y lo que dice sobre la típica España de bailoteos y matadores, viva el vino y las mujeres y una buena sangría y la Hermana Construcción. El tango es italiano, y el show must go on...

Pero ahí no se acaban los asaltos intempestivos, porque la morralla y los saldos siguen y en los conciertos de Radio 3 están destripando las Nancys Rubias (cuando voy a la FNAC la última vez, a finales de junio, están tocando abajo), y me descubro moviendo los pies porque es una música ideal para el verano, que es tiempo de parálisis e idiotez, esta gente al menos no se anda con engaños, lo suyo es la pura diversión y punto. Elogio del travestismo, de la apariencia y lo superficial, sus temas se llaman Maquillaje o Sálvame, que es una canción de amor por si no lo sabías.



Veo camisetas con mensaje: Aprovecha las confusiones que la noche produce (la lleva un sudaca cuando bajo del rastro);

Love Is A Game Insert Coin (la lleva una chavala inglesa a la que no se le resiste nadie).

Soy un demonio (una pequeña camiseta roja que veo en el metro de Madrid, la lleva una mujer que es muy poca cosa, pero por si acaso me echo para atrás).

Los demonios están por todas partes.

De esta manera, ¿cómo poder concentrarse en las sutilezas de Sofya Gubaidulina, en su Garden of Joy and Sorrow?, para arpa (Maria Graf), flauta (Irena Grafenauer) y viola (Vladimir Mendelssohn), casi veinte minutos de pura especulación del sonido, hay mucho ruido alrededor y mi cabeza no está del todo reposada por tanta noticia estúpida, el terrorismo y los pobres occidentales amenazados y el hombre del Intituto Elcano que asegura que vivimos en el país más seguro del mundo, pero yo quiero irme a Suiza, por si acaso.

Silenzio, para violín, cello y bayan, que es una especie de acordeón ruso, sólo el primer movimiento, Elsbeth Moser toca el bayan que surge fantasmal desde el entramado refinadísimo de la cuerdas, mi mano se posa en el aire caliente de la tarde se desliza al rojo absoluto.

Mi mente viaja al centro de una aventura imaginaria en la radio el comentarista de libros recomienda Alicia en el país de las maravillas y se habla de qué hacer con los delincuentes que visitan tu casa y en el periódico local dicen que cierran una sala de jazz por ruido, me dan ganas de ir hasta allí y quemar el local me trae malos recuerdos, y entonces abomino de todo lo que no sea clásica, música tranquila sutil José Manuel López López y sus Movimientos para dos pianos y orquesta que tocan Juan Carlos Garvayo y Alberto Rosado desde el Festival de Granada.

Pero ya digo, entre tanto ruido no puedo ver los árboles, los maravillosos detalles treinta años de la muerte de Nabokov y justo entonces se sienta frente a mí una lolita que se coloca un sombrero de paja se sienta entre un hombre de unos cuarenta años y otro mayor que podría ser su abuelo, estoy esperando que venga la vecina francesa a la que no conozco, para proponerle algo indecente, el verano es para hacer tonterías, no para escuchar cosas delicadas.

Cuando llego al centro sólo veo a furcias muy maquilladas, parecen azafatas de algún Punto de Encuentro, el meeting point está entre sus piernas, está embarazada la que lleva escrito en la frente Nacida para putear, la otra no va de verde sino que lo apuesta todo al rosa y su casco es de amazona y está tan bronceada que parece una vulgar morcilla, aunque es tan fashion...

Pienso en las putas de mi generación, como esa tal Corulla, testaferro de Roca, el Jefe de la Mafia de Marbella. Pienso en las mujeres que están deseando que alguien las inunde de monedas.