Tarde surrealista

La tarde pegajosa como caramelos podridos, la habitación se llena de moscas, chicas pegajosas como caramelos podridos, es lo que cantaban Ilegales en los años divertidos, cuando no había tantos niñatos fashion y tantas pastillas y tanta cocaína en las aguas de los ríos, más que en Nueva York. Los chicos pálidos para la máquina, la generación a la que pertenezco, jugaba en esos mismos ríos, mataba lagartijas, se tumbaba al sol bajo la influencia, las mujeres eran menos putas que ahora, todo era más lento.

Desde Asturias con desamor, soy un borracho, SOY UN BORRACHO, decía el cantante.

Soy un borracho.

Os Resentidos decían: ¡no son valkirias!, son trabajadores inmigrantes, son turcos en Alemania y cantan:

un Volkswagen por alí
un Volkswagen por alá

Arde Galicia
Galicia caníbal
fai un sol de carallo

y así todo era más divertido

pero los tiempos se han vuelto muy fascistas
y yo me estoy pensando votar al PP en las próximas elecciones, para no desentonar con el tono general de la nación, ya que como no soy joven no me regalan el permiso de conducir, ni tampoco me darán 2.500 € por el hijo que no pienso tener, y así, voy a votar al más facha. Y como dicen que soy un fascista, así les doy la razón.

Fernando Arrabal está en La Plaza presentando su nuevo libro, paraíso para locos, y habla con su habitual importancia y le llaman de usted en un tiempo en que sólo se llama así a la gente carcamal, y se cree un surrealista, y es el más divino y dice que la obra de Houellebecq es la mejor del milenio, y tiene razón. Viva la provocación. Y escucho Mare Nostrum de Mauricio Kagel, que es otro loco de la guerra, la guerra de los blancos contra los nativos, somos caníbales y así lo manifestamos, un negrito por aquí, unos blanquitos en el caldero, eso por follarse a nuestras mujeres, eso se llama justicia divina. Era en la Biennale de Venezia y ahí estaban los del Divertimento Ensemble bajo la dirección entusiasta de Sandro Gorli. Eran tiempos más divertidos, se jugaba, ahora simplemente se folla, y malamente. Teatro de ruidos, risotadas, unas castañuelas, burla de Beethoven pero con mucho amor, tú de esto no sabrás nada porque acabas de nacer con un porro en la boca, pero aquí la Sociedad Mescalínica sí que sabe.

Más tarde en Radio 3 está la entrevista con Goran Tocilovac, escritor de origen yugoslavo, de Belgrado, pero que habla en un castellano perfecto con un cierto acento francés y también dejes porteños, que presenta su Trilogía parisina, una serie de novelas del género negro, pero con un tono intelectual marcado, y con una fuerte carga erótica. Será mi lectura para este largo y tórrido verano, previsiblemente. Un giro de tuerca al género, el cinismo de nuestro tiempo, y París al fondo.

En la madrugada despierto y me da por pensar: la literatura no existe, ya no. Una vez estuvo en todo su esplendor y su jardín daba flores hermosas, lujuriosas incluso, pero ahora es un desierto, un páramo. Pienso en el odradek de Kafka, ese carrete de hilo, ese estropajo, una cosa sucia y fantasmal, algo patético. Eso es la literatura. Ahora lo que se presenta en librerías y ferias es algo falso, una pieza falsa, los restos del pasado de vez en cuando asoman sus cadáveres. Esa cosa asustadiza, que se esconde por los rincones pero que lleva una intensa vida nocturna, ese espantajo que no tiene otra vida mejor, sino una posvida, un universo cercano al nuestro en donde juguetea con los animales domésticos y el polvo y las moscas, moscas pegajosas como putas en un bar de alterne.