A veces la poesía

Poema roto

HUESOS de sombra
remecen su memoria de algas
en que se enreda lo que fue y no ha sido.

Para la luz, toda rosa es de oro,
y los cuchillos, hojas sin viento que mover.
Y se doblan.
Gime un pestillo que se niega
a ofrecer el umbral: de su trabajo
tan solo el mar conoce.

Son
lo que ya olvidaron y lo que nunca fueron
y recuerdan, a veces, en la luz incierta
como la bruma de un parque de París
por la que ella paseaba. Los árboles,
los otros paseantes, enganchados
en la niebla de aquel atardecer - lo he dicho
pero vuelve - nunca lo vieron.
Su traje gris
como una nube más entre las otras nubes.

JULIA UCEDA
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Lo escuché en El Ojo Crítico, el único programa de Radio 1 que merece la pena...

Y me duermo y tengo sueños violentos en que destruyo cosas, las cosas más cercanas, las que más tendría que amar...

... hay un abismo esperándome...

... nada de libros, ahora ya está bien con los recuerdos

José Luis Téllez antes del sueño, con la Ricercata de Webern basada en Bach

muchos discos esperando en el estante

la hora de la consumación

los hombres no sabrán nada de esto


Anna Margules, flautista maravillosa