Fóllame

Se llamaba Marta y sólo tenía quince años.
Enseguida se enamoró de su profesor de música y de francés, un tal Francisco Javier. Él era de la provincia de Jaén, ella de un sitio de Granada de cuyo nombre no quiere acordarse. La verdad es que de aquel profesor era muy fácil enamorarse, todas sus compañeras decían que estaba buenísimo. Y además, era un poco pasota y aprobaba a casi todo el mundo. La música era lo de menos. Marta pasaba de la flauta, de las corcheas y de Mozart, lo que ella tenía que tocar era otra cosa, mariposa. Las hormonas estaban invadiendo su cuerpo y ella estaba indefensa ante esa avalancha. El profesor iba y venía, se dejaba ver, siempre con aquella americana oscura, los zapatos de ante, el pelo un poco a su aire, sus labios tan finos...
Marta se acercaba, se acercaba por detrás, un día no pudo más y se lo dijo, al lado de la fuente, que estaba loquita por él, que quería tomar un café, los dos juntos, fuera de las clases.
Francisco Javier se lo olía, aquella niña le iba a dar problemas, estaba muy desarrollada para su edad, era más madura que sus compañeras, tenía unos pechos de esos puntiagudos que te hacen perder la concentración, hasta tenía un buen culo, y cuando ella se ponía aquella faldita, él no podía, no podía...
Un día, ella se lo soltó, le dijo profesor estoy colada por ti, ya no puedo más, quiero hacerlo, quiero estrenarme contigo, él no llegaba a los treinta, era su primer puesto fijo, le dijo que eso no podía ser, que iba a terminar con su carrera y su buen nombre.
Pero es que quiero hacerlo, quiero que me folles, profe, quiero que me hagas todas las cosas que has hecho con las otras, quiero perder esa dichosa cosa.
Fóllame porfavor.
Eso no puede ser, Marta, será mejor que te olvides de mí.
Ella quería una relación sexual completa, no sólo esos arrumacos en el sofá de su casa de Almuñécar, esos besos con lengua en la habitación, en donde él había follado con otras mujeres, mujeres adultas, con un coño no mucho más grande que el suyo.
O en su casa de Carchuna, irían allí, en el campo, entre los aguacates de su finca, allí las ranas y los grillos y un buen polvo, dí que sí profe.
Pero fóllame, no diré nada a mis padres, nadie se enterará.
¿Ni siquiera Gloria, esa chusmosa?
¿Quién, ésa? Bah.
Pero él se resistía.
Hasta que un día ya no pudo más y la abrió de par en par, no necesitaba lubricante de ningún tipo, el culo tampoco necesitaba mantequilla, ella estaba preparada para lo mejor, lo más duro, había visto películas, no era nada inocente. Él tenía una buena flauta, flauta de platino, de iridio, un oboe incluso, porque su sonido era más grave, más oscuro. Nasal, como ese francés que ella sabía ejecutar tan bien, cómo se la comió, ella solita, y cómo luego se dejó bañar por los fluidos después del réquiem, el placer y la gloria.
Francisco Javier ha sido llamado al juicio, al juicio por abusos a una menor, pero después del mal rato, ha sido absuelto por la juez, que prueba que las relaciones, la relación sexual completa, ha sido consentida por la menor, que no hay delito de coacción ni de abuso psicológico ni nada grave, y han pasado ya siete años de todo aquello, ella ya es mayor de edad, y reconoce todo lo que pasó, cómo lo acechó y se echó encima de su presa, y cómo follaron completamente desnudos y a su aire, y eso les gustó, a ella la de los besos con lengua que lo dejaban para el arrastre, a ella que se movía como una gata perezosa encima de su cuerpo-flauta.
Y la música era todo impresionismo, siluetas en un lago de flores rosadas, Debussy y Takemitsu y Eric Tanguy, pero ella no sabía nada de esta melodía secreta.
Ahora Marta es una mujer dichosa en brazos del azar y Francisco Javier, el triste profesor de música y de una lengua que sólo hablan unos cuantos, él languidece en su casa, solo, y lleno de nostalgia.