Tal vez un sueño

Estoy en un puente, a unos veinte metros de altura, a mi derecha está Jorge Luis Borges, que no cesa de rebuscar en una especie de bolsa o mochila que tiene en el suelo, hay libretas, lapiceros, y sobre todo, restos de migas de pan, de comida a medio guardar, alguna lata, no se ve bien porque es el crepúsculo. A mi izquierda hay otro escritor, pero este no es famoso, no sé bien quién es, algún underground, algo que tal vez está a medio componer. Borges no deja de maniobrar en el bolso y luego muerde un poco el lápiz que tiene y vuelve a escribir alguna frase, todo es lento pero sabe lo que hace. Hay que tratar de que nadie me vea, hay imágenes que quiero visionar, pero no sé a qué hora, y si todavía funciona el vídeo, están en VHS, las películas porno, hace tiempo, a estas horas seguro que no está levantado nadie, pero por si acaso... En el puente, no sé qué hacer, sigo mirando, el Supersol a lo lejos, pienso en las pinturas de Antonio Sánchez cuando uno tenía 16 años, de eso hace tanto tiempo, sin embargo... El poema habla del tiempo, de unos papeles arrugados, la madre le hace los sándwiches, no sé cómo esconder las películas, ahora viene un viento suave que nos barre las cosas, Borges, o como le llaman todos, pero no quiero decir ese nombre, ahora no, porque está tan concentrado... Hay una mujer que me lleva por el sendero, me muestra el zoo, es algo cerca de Santander pero no sé, tal vez este lugar donde nunca he estado, y la música, es algo que se arrastra, como desde una cornisa, y Georgie tira una piedra al río, para escuchar su sonido, y hay un cuerpo muerto que también cae al río, y nadie lo encuentra. ¿Quién demonios es el Otro?, ya me acordaré, la película, cuándo es la mejor hora para verla, porque de repente suena una cañería nocturna, y alguien baja la escalera de mármol y no aparece la imagen, la imagen de una mujer que baila, y en la entrepierna aparece una lengua grande y ancha, que baila a su ritmo, y cuando estoy con Georgie eso me asusta y él me habla de una flor y un herraje y patios de una casa, dice "zaguán" y suena bien, escucho tal vez a Galliano, es tarde, hay que irse vienen los agentes, si alguien rebusca en la basura podrá ser multado con hasta 750 €, y la lengua, como una burla, baila, sale por donde tendría que entrar, el deseo, lo escrito, siento envidia de Él, y es hora, bajemos ahora, no hagáis ruido.