Viajes por ahí (II)

y Uri Caine haciendo de las suyas esta vez con Mahler los orígenes hebreos el verbo lamentoso las canciones de los niños muertos al fondo hay un llanto y también una marcha fúnebre que deviene una farsa porque todo lo militar se convierte ahora en exclusiva y en la noche el llanto de los niños de las guerras no deja dormir y en el sueño los constructores locos no cesan y cuando acaban el nuevo edificio lo celebran con cohetes pero no habrá fiestas para mañana y cuando ella venga la próxima vez él ya no estará se habrá escapado al bosque en donde una niña mala de once años le dice al bad boy de doce que por qué no aquí, en mitad de la clase, con la otra pareja (ella de once, él de trece) también que se anima, y uno en la puerta para vigilar que no venga nadie y los otros cuatro de mirones del espectáculo porno pero alguien no llega más que al sordo rumor y una pareja llega al final la otra se queda en el petting y cuando una voz se corre los profesores se enteran y el sheriff ya no se sorprende de nada, pero ahora los niños son muy precoces la inocencia se ha roto, como se ha roto la literatura de oro ahora sólo existe el mercado las mesas de novedades y los chicos de premio aunque lo que esté dentro apeste lo que importa es lo que cuelga entre las piernas la modelo polaca Krupa verás sus fotos como nunca no busques en internet proclama la revista desde la portada y ella nos muestra su orgulloso ombligo pero no los pezones sólo insinúa las tetas bajo la gasa y también el sexo musculoso pero nada más y nada menos las presentadoras calentorras de TV también quieren participar de la orgía pero Cristina Villanueva ama el deporte así que la miro con otros ojos y en la mañana me despierta Bruch con su archiescuchado concierto para violín nº 1 (el nº 2 no lo escuché nunca, es como si no existiera), dígame si se puede aprender a tocar música después de los treinta NO pero en esta vida todo es querer bailar en la plaza bailan los niños por los columpios y los pájaros vibran de amor en este lluvioso mes de abril aguas mil para traer a mayo florido y hermoso, la mujer de larga cabellera con la lengua llena de hormigas espinacas con gambas crema rebosando por todos los agujeros pero para qué sirve una hormiga hoy no me puedo levantar las pastillas de anoche me sentaron fatal hay un no sé qué que se halla por ventura un amor de primavera una piel dulce los amantes (ella rusa, él mexicano, los dos cantan, sus males espantan) viven de lleno en el Romanticismo, que es una estación del mundo, el tren pasa de largo, él se pregunta cuándo se le escapó, ahora se siente solo, no single, sencillamente abandonado del mundo, con una maleta llena de la vieja ropa de sus días de otra vida, cuando en el hemisferio sur florecía en noviembre y las rosas decembrinas y todos los polvorones en agosto, y en este momento hay una música extraña que repta desde las sábanas y en Barcelona hay una cabina que se traga las monedas y el chicle se me pega en los dedos y las monedas son de níquel y el sueño es denso y pegajoso como caramelos podridos y he de dejarte ya; ella me mira, con su fuego ardiente en el pecho, las pecas ya no existen, quedaron del otro lado, las sonatas de Purcell, el deseo cogido por la cola, el piano atrapado por su esplendor de cadáver ambulante, el dinero que la muerte no puede comprar, las modelos abiertas en el asram, el yoga trascendental, la música reiki, el espasmo que te deja fuera de juego, otra vez tres clarinetes cello piano, hay un barco que zarpa mañana si nos damos prisa podremos alcanzarlo