La Era de los Pijos

Ahora todo se celebra, todo cumple veinticinco años, entonces era 1982 y yo era un niño, tenía lugar el Mundial de España, de fútbol, y la mascota era Naranjito, y también hubo la guerra de las Malvinas, y ellos las llaman las Falklands, y en la portada de un suplemento inglés aparece una pareja de isleños que dice que si un argentino se acerca a su finca, le darán fuerte; murieron seiscientos jóvenes soldados argentinos, jóvenes reclutas, y doscientos o menos ingleses, perros piratas de mierda. La patriada les salió cara a los carapintadas. Ahora todo eso parece tan lejos, tan remoto, como mi infancia de los ocho o diez años de entonces, los juegos, los cromos, el fútbol cuando no era un macronegocio y un espectáculo de liga de las estrellas, porque ahora todo lo de entonces se ha rodeado de un puerco halo de glamour, el viscoso brillo del dinero, que apesta. Ahora mis contemporáneos son unos pijos de mierda con los que no quiero saber nada, son family man y mujeres gordas y llenas de oropeles, mujeres independientes, prácticas y cínicas y su serie favorita es Sexo en Nueva York, y toman pastillas y hacen botellón o van a las islas a resorts en donde no hay guerras. En 1982 todavía se veían seiscientos y Simcas 1000, esos coches en los que era un fastidio follar, y las canciones tenían un aura de poesía y estaba la movida aunque nadie se enteraba de eso porque todo el mundo sencillamente vivía. Ahora los de mi generación están muertos, aunque aparentan la vida de los animales de pantalla, la gente virtual que se pasea por las pantallas y las fiestas de clubes de playa. Me he quedado fuera, ya lo sé, no tengo un coche brillante ni un iPod ni siquiera tengo aire acondicionado ni barbacoa ahora que llega el buen tiempo ni un todoterreno, ahora que todos los pijos de la costa manejan uno y tal vez dos. Ahora voy a salir a la calle, el aire en la cara, las manos en los bolsillos.



Suena un Mozart menos grave, un piano, y en la noche la música radical de 1971, cuando Pijolandia era una cosa del mundo remoto, cuando España era un país decente.

Guarradas

y el verano ya está aquí viene lentamente pero implacable y los sonidos se enroscan como serpientes su cuello tan delicado no sabe nada de esto y en la noche los sueños eróticos asaltan al viajero que había pensado descansar debajo del árbol frondoso, pero en esto que vienen las alimañas que por la noche están sueltas y en algún lugar una música oscura sucia deslizante viene y va es de los años setenta de los comienzos, ¿no has escuchado nunca a King Crimson?, su muerte ya viene cantando el romancero de la guardia civil que viste de negro y luego se metamorfosea en culebra de agua va y viene como un stabat mater de la noche más precisa a la esposa más infiel cojo ese libro negro con su mano anillada siempre es medianoche y en el sendero menos pensado salta la liebre que tiene prisa, ella siempre tiene prisa porque los lobos la persiguen, de un antro a otro, las cosas ahí abajo se agazapan y dentro de la caja brilla un ojo púrpura no hay dos iguales o la esencia se vierte en su copa china y un espesor a una hora incierta y una música polaca que es de un tal penderecki y una naturaleza que no es normal porque los normales se manifiestan y la noche es cerrada como un anillo se convierte en una actriz que vaga por las tabernas en donde es fácil perderse y un marido celoso persigue a la traidora la pequeña que juega con fuego y continúa en la senda de la perdición y dice llamarse Caroline que es nombre de espera Erwartung y un bosque todo recorrido por la lluvia negra de espanto y una fila de árboles y una llamada se llama Takemitsu y no tiene ya mucha canción, se le corta el paso al turista para que no irrumpa donde los moradores, los oscuros sueños de una tarde se pervierten por influjo de una luna negra, unos ojos espías me siguen debajo de los hongos gigantes, mira si yo te odiaré, por estar tantos años a la deriva ahora me coses a tu frente y desvías la mirada y cambias la cerradura y el campo de golf es una emboscada y ahí donde las putas juegan a su juego favorito, hay un espesor y un licor púrpura a la hora veinticuatro, el ruido es tan insoportable que me refugio en CincoEchegaray pero dentro también me persiguen los ostrigones con su saco de culebras y hay vinilos de cien gramos virgen y más cosas que merodean por la casa, la funda negra un territorio comanche y el orco que me fulmina con su saco de huesos, cojo tomates enanos y la hiedra venenosa no es tal para cual Hay

MONDONGO

un espacio para la charla, un asiento para detener el tiempo, algo del Art Ensemble of Chicago

el ruido bañado por los cientos de ojos y los ojos ciegos a cualquier parte

Siempre es medianoche flores de ruina manos de ceniza

el arjé fatal de Pitágoras

el día del libro no compro nada, rebusco

y como suele pasar en la calle no se encuentra más que mierda

los restos de un mundo podrido y vencido por el tedio

menos mal que Elsa Pataky calienta a Sarkozy y luego la otra se lo hace con el musculitos y la orgía está asegurada


Larks' Tongues In Aspic, por King Crimson

El puerco verano

Al final del sendero justo en la curva me encuentro con la prostitución negra, hablando por el móvil luego se dirige al deportivo negro mercedes compressor y enfrente están los chalets ocres que ella vende, la puta negra reventada, la misma que quería vender nuestro piso, y muy cerca está el agujero fatal en donde, si quisiera, podría empujarla, porque está en mi mano acabar con esta prostitución, pero como soy bueno no lo hago y sigo mi camino, que es lo mejor y lo más seguro, una puta desplaza a otra y la cadena no se acaba, las mujeres del pueblo se revientan apenas las tocas porque su superficie es quebradiza, y la hipocresía es un barreño de agua sucia como donde mi madre nos lavaba a mi hermana y a mí, y luego el agua sucia iba a parar a las alcachofas, las negras cantan una nana para dormir a un negrito, las negras se suben al árbol de la ciencia, las negras se ponen en postura y el tatuado las empuja por detrás y ellas abren los ojos y luego se quedan en blanco, para follar a una negra basta con sacar un poco un caramelo alargado y luego el azúcar rezuma, las negras sidosas que mueren como moscas en un estercolero.

Y en la radio deciden hablar de la pobrecita música en la ESO que ya no tendrá tantas horas y qué pena que la Gran Música se quede sin su importancia que merece y un tipo llama para alabar a Jacobo con su preciosa voz de barítono y a María con su voz de mezzo, yo te diré qué pasó en realidad aquel día, cuando la Música la gran puta se abrió de piernas allí en la mesita del salón con su estampa del Cachorro bajo el cristal y la niña se puso a cuatro patas y cerró los ojos o mejor dicho los ojos se le cerraban de forma automática, y le empujé por detrás push push para que soltara sus gorgoritos pero ella que no tiene tetas sólo sabía dar débiles quejidos y jadeos de gata rancia y luego quería usar el inyectable conmigo, pero me fui a dar una vuelta y no quería, a la vuelta, ver la película conmigo, decía que ella de guarradas las justas, le dije que vale, que ya me buscaría a una buena negra lasciva para hacer todas esas cosas, así que ella decidió prestar el culo rancio por donde salían hormigas blancas, y le dije que eso era el resumen de prensa, vale, y la enfermera amenazó con irse a Inglaterra si no le daba más dinero, así que le dije pues vete a la puta Albión y mastúrbate con los peter de turno, o los spencer o los gary, y ella se fue, cogió su equipo Massimo Dutti y se fue, se fue, sin decir adiós, como es su sempiterna costumbre.

A veces tengo el dolor schubertiano, a veces pero sólo a veces, y en la música breve del verano prostíbulo pongo algo místico como la Séptima de Bruckner, por BPO y Furtwängler, en un concierto en vivo en El Cairo el 23 de abril de 1951, cuarenta y dos años antes de que yo me encontrase con la bruja, una mujer de paja, una ruina lasciva con el culo de las hormigas ciegas, y con la borrachera ya se sabe que las noches son pálidas y todo es color de gato, es fácil follar con hienas, es lo más fácil, para luego continuar el error año tras año, por amor al comercio.

No sé qué es lo que pasó, el camino estaba peligroso y las noches iban dando tumbos y en la niebla un corto viento me arrastraba, estaba en el centro de las cosas y las cosas tenían su nombre grabado, y en la vulva de los árboles había una medalla de plata y un neuropayaso decía cosas al viento de la tarde, como que la adolescencia es una etapa conflictiva, y el líder Payaso Number One decía que los datos macroeconómicos son buenos y la bonanza económica durará otros dos años, porque luego él ya no estará y el saco bien lleno en su casa junto al mar tralalá.

A veces me olvido que es una puta y le escribo cartas, cartas en donde miento en cada línea, intercambiamos fotos obscenas de los viajes que hicimos en pos del ideal, me entero que tiene cáncer de mama y me harto de reír y me pongo a mear y suelto un versito del García, la Música está viuda, dice la voz de mezzo, mientras con la otra mano sostiene el libro de filosofía, ah, la Ramera Mayor, y la noche piojosa no tiene otro regalo, otra salida, que exhalar su último suspiro.

La felicidad es un viaje

Y los del Bosque me vuelven a negar la entrada, así es su mala condición.

Yo no sé si la felicidad de un barco de vapor o de tren que va por toda la costa en vía estrecha tal vez la música de Schubert cuando llueve el sonido de una tierra removida y el baile de insectos sobre mi cabeza y la mano asomada por la ventanilla del coche cuando va a bastante velocidad y la música de un Beethoven por ejemplo su Trío Archiduque que tocan Casals-Cortot y Thibaut, en una grabación muy vieja de finales de 1928; y al día siguiente los cuartetos de Debussy y Ravel por el Juilliard en una grabación de 1970, pero el disco es alemán. Yo no sé si lo que viene es la brisa o la tormenta una dicha se clarea por su rostro una mancha en la piel, y de repente se va hacia la otra parte de la ciudad, el Barrio Alto de Lisboa lleno de tiendas al anochecer y en la puerta de una casa azul hay una pareja que se besa y un anillo de calor en torno a su garganta de repente alguien de la multitud empieza a disparar y yo me río desde la alta terraza y en la plaza del Rossio hay viejos que echan a las palomas su pan diario y me acuerdo de algunas pequeñas tragedias y escupo en las tabernas donde suena el repulsivo fado.

Yo no sé si la felicidad es poder olvidarlo todo empezar de nuevo, hacer como si uno no tuviera pasado porque el pasado es la miseria, la ruina de toda existencia la acumulación de capas estúpidas, y decirnos por fin "esto no me pasó, éste no soy yo", y que donde miremos no conozcamos a nadie, que ninguna mujerzuela venga a darnos su babeante canción, las migrañas se conviertan en pájaros de colores y el viento sea el medio de transporte lunar, desde este momento rojo intenso.

Una música que no duela, que no se repita, sin melodía sin ritmo una mancha en el espejo una canción de pastores ebrios, que las voces de la radio mueran en Bagdad y que todos los periodistas se metan en su guarida de donde no tendrían que haber salido y las putas se pudran de su propia abyección

Y entonces, sólo entonces, yo seré feliz.

La vejez

De repente me interesa el tema de la vejez; en realidad, la decadencia, que ha empezado hace tiempo. La vejez no es una elegía, no es un tiempo de descanso ni de meditación. La vejez es una ruina. Todo falla, sobre todo lo que más importa, el bendito cuerpo sin el cual no somos nada. Uno, que creía que era un ser etéreo con su pensamiento y tal, y resulta que si algo falla en lo orgánico, nos vamos al desastre. Sin una pierna, Paul Rayment sabe que la vida es otra. Y la ayuda a domicilio sólo sirve para perturbarlo más todavía. Estas putas croatas no son de fiar, encima una mujer felizmente casada con un ingeniero y tal y cual. La ciega quiero sexo, y encima le pagan, se llama Marianna. Pero él quiere la madre, y quiere los hijos de ella porque así se hace a la idea de tener hijos. Si uno no tiene hijos, se pierde la línea descendencia, el linaje, el apellido, la sangre no sigue manando.

Isak Borg tiene un sueño negro en donde se imagina que está muerto, o mejor, que la muerte le acecha para llevárselo. Lo importante es amar. Pero él es tildado de egoísta por su mujer para todo y por su nuera. Hace tiempo que el amor se escondió en otra parte. La profesión no lo es todo, tienes que darte a los demás. Tienes que operar el pequeño milagro, amar sin esperar nada a cambio. Pero siempre se espera algo.

Los viejos viven de recuerdos, imaginan que están en su único paraíso posible, la infancia, que ven con la dorada luz de los engaños; porque la infancia no fue ese escenario dorado, sino el lugar del crimen del que nadie se hace responsable. Los padres abusando de sus hijas, las madres maltratando psicológicamente a los niños que están a su cargo, las rivalidades entre hermanos, yo quiero matar a mi hermana que viene detrás de mí y me pisa los talones.

Fresas salvajes

No hay escapatoria.

La vejez, que ahora será la norma en nuestra envejecida España, en esta Europa de los viejos con erecciones mil, es un desastre. Mejor terminar antes de que los relojes pierdan sus manecillas.

Teatro de vibraciones (II)

Hacia el final de la noche una voz que no es la voz de siempre aunque lo que dice se parezca bastante a lo que dice Pierre Eli Mamou aunque tampoco es su forma de expresarse y habla demasiado y por momentos parece un poeta loco que no sabe más que la dirección de la escucha pero yo quiero escuchar YA la música que viene tras el silencio que sea Schnittke el que empiece pero eso tarda y luego es senza tempo y cuando viene Franck no es muy agradable y cuando estoy viendo Los idiotas en DVD el móvil no para de sonar son mensajes MMS que no podré ver hoy porque se agota la batería y en la pequeña pantalla unos personajes se desnudan y hacen el idiota mientras otros tratan de recuperar el control de sus vidas hay una muchacha deslumbrada que se llama Karen y sólo por ella merece la pena llegar hasta el final; la noche antes me quedo viendo las aventuras de los espigadores que recogen lo que está a ras de suelo y luego hay otros que rebuscan eso es lo que está colgando de los árboles y también la espigadora participa del juego ella trae postales de Japón un país de ciruelos los rayitos de sol no abren tan temprano y el cuadro que al final se coloca en el patio esperando la tormenta la bendición de la casa

No es su voz exactamente aunque hay un parecido de familia y ahora quiero ver a Bergman la dirección de la mirada y la pregunta por la Ex-sistencia.

Ustvolskaya.

Y en la radio hablan ondas cortas de lo que pasó cuando tantos españoles se tuvieron que marchar y México lindo y republicano acogió a los que huían del desastre y la ruina gracias a Cárdenas fue posible el pequeño milagro la hazaña la palabra españa ha sido tirada al suelo es Cernuda el mejor poeta el que habla.

obras para dos pianos lutoslawski es el que acaba el disco paganini siempre el que saca la lengua criomagmatismo en las lunas de los grandes planetas lejanos

Ella ya anidaba la traición desde antaño ella ya tenía las palabras ¡y los actos fatales!

Ella dice ABIERTA A TODO



Uri Caine y Paolo Fresu en Live Cully Jazz 2004

Un poco de Monteverdi --es tan dulce el tormento

Una espera terrible y una proposición indecente, ella me dice sin rasgo de duda que se acostará con el tipo (que no conozco), yo lo único que tengo que hacer es ubicar el sitio para comer y los horarios para vernos, luego ya veremos, y me lo dice y se queda tan tranquila, como si yo pudiera hacer frente a semejantes palabras.

Viajes por ahí (II)

y Uri Caine haciendo de las suyas esta vez con Mahler los orígenes hebreos el verbo lamentoso las canciones de los niños muertos al fondo hay un llanto y también una marcha fúnebre que deviene una farsa porque todo lo militar se convierte ahora en exclusiva y en la noche el llanto de los niños de las guerras no deja dormir y en el sueño los constructores locos no cesan y cuando acaban el nuevo edificio lo celebran con cohetes pero no habrá fiestas para mañana y cuando ella venga la próxima vez él ya no estará se habrá escapado al bosque en donde una niña mala de once años le dice al bad boy de doce que por qué no aquí, en mitad de la clase, con la otra pareja (ella de once, él de trece) también que se anima, y uno en la puerta para vigilar que no venga nadie y los otros cuatro de mirones del espectáculo porno pero alguien no llega más que al sordo rumor y una pareja llega al final la otra se queda en el petting y cuando una voz se corre los profesores se enteran y el sheriff ya no se sorprende de nada, pero ahora los niños son muy precoces la inocencia se ha roto, como se ha roto la literatura de oro ahora sólo existe el mercado las mesas de novedades y los chicos de premio aunque lo que esté dentro apeste lo que importa es lo que cuelga entre las piernas la modelo polaca Krupa verás sus fotos como nunca no busques en internet proclama la revista desde la portada y ella nos muestra su orgulloso ombligo pero no los pezones sólo insinúa las tetas bajo la gasa y también el sexo musculoso pero nada más y nada menos las presentadoras calentorras de TV también quieren participar de la orgía pero Cristina Villanueva ama el deporte así que la miro con otros ojos y en la mañana me despierta Bruch con su archiescuchado concierto para violín nº 1 (el nº 2 no lo escuché nunca, es como si no existiera), dígame si se puede aprender a tocar música después de los treinta NO pero en esta vida todo es querer bailar en la plaza bailan los niños por los columpios y los pájaros vibran de amor en este lluvioso mes de abril aguas mil para traer a mayo florido y hermoso, la mujer de larga cabellera con la lengua llena de hormigas espinacas con gambas crema rebosando por todos los agujeros pero para qué sirve una hormiga hoy no me puedo levantar las pastillas de anoche me sentaron fatal hay un no sé qué que se halla por ventura un amor de primavera una piel dulce los amantes (ella rusa, él mexicano, los dos cantan, sus males espantan) viven de lleno en el Romanticismo, que es una estación del mundo, el tren pasa de largo, él se pregunta cuándo se le escapó, ahora se siente solo, no single, sencillamente abandonado del mundo, con una maleta llena de la vieja ropa de sus días de otra vida, cuando en el hemisferio sur florecía en noviembre y las rosas decembrinas y todos los polvorones en agosto, y en este momento hay una música extraña que repta desde las sábanas y en Barcelona hay una cabina que se traga las monedas y el chicle se me pega en los dedos y las monedas son de níquel y el sueño es denso y pegajoso como caramelos podridos y he de dejarte ya; ella me mira, con su fuego ardiente en el pecho, las pecas ya no existen, quedaron del otro lado, las sonatas de Purcell, el deseo cogido por la cola, el piano atrapado por su esplendor de cadáver ambulante, el dinero que la muerte no puede comprar, las modelos abiertas en el asram, el yoga trascendental, la música reiki, el espasmo que te deja fuera de juego, otra vez tres clarinetes cello piano, hay un barco que zarpa mañana si nos damos prisa podremos alcanzarlo

Al principio era la voz

yo podría ser inmensamente feliz, tal vez en otro contimnente tal vez con mucho más dinero en un pequeño país como suiza en donde la música está en todas partes en una ciudad verde como Friburgo de Brisgovia.
y luego escuchar la radio, una despedida por el rock & roll, porque entonces en los años 60 en la época de los pioneros el rock & roll unía a todo el mundo al menos a toda la juventud y ahora sólo les queda internet, que es como masturbarse todos conectados pero aislados dice slavoj zizek.
y está un tal javier moreno con la voz impostada de su maestro el repelente ramón trecet y está luego lourdes guerras que tiene esa voz sensual que te hace fantasear con mujeres fatales de hong kong o shanghai
y luego es el tiempo de Mozart porque es domingo por la tarde
y el viernes como anuncio de semana santa está J. S. Bach que es la alegría en la tierra con su pasión según san mateo pero la versión de Rilling no me gusta mucho
y el sábado puedes tener algunas ideas para viajar gratis o leer cosas de gente que ha viajado, afortunados ellos
y cuando llega la noche profunda y no para de llover miro por la ventana en la tarde más preciosa
todas las tardes del mundo
cuando llega la música de nadie acompañamos a Takemitsu hasta los icebergs
y la terrorífica música de la flauta contrabajo de Roberto Fabricciani
el glaciar azul el lago verde más abajo
riesgo de aludes en Cantabria
yo aquí en el sur tengo que imaginar la nieve
los pájaros se refugian en el ciprés
yo podría haber sido muy feliz pero contigo sólo había un camino, el cementerio
y me acerco a la ventana para ver los pájaros cantar
y en la radio no hay más que una lejana letanía
si los neanderthales podían hablar o no
el sueño de arquímedes me da sueño
josé maría íñigo y el musiquero versiones mari trini en francés
hubo un tiempo en que creíamos en la Revolución
ahora sólo podemos creer en Dior o las botas Cerutti de esta zorra italiana
porque una visa para un sueño los bolivianos lo van a tener más difícil
Las partitas de Bach en interpretación de Gustav Leonhardt
si no fuera por la radio clásica porque la radio es un páramo dice la hermosa y delicada a punto de quebrarse voz de Micaela Vergara en América Mágica
yo podría haber sido feliz, pero tuve tantos deseos, y todos equivocados y quise estar con una chica de mi edad pero eso no era para mí y sabía que el precio a pagar sería más que lo que había imaginado
las mariposas de Nabokov no ayudarían mucho
las chicas que yo soñé a los diecinueve años pertenecían a una novela decadente de Baudelaire
Maldoror y todos los abisinios locos
las mujeres reales apestan

Delusion