Un circo es un circo

teatro secreto de Harrison Birtwistle, pero es demasiado largo y enrevesado, mejor the viola in my life II de Morton Feldman que suena antes, la viola, el suave murmullo de las olas, el viento entre las ramas, de una rama a otra rama, Ralph Towner y Gary Peacock, la guitarra soñolienta de doce cuerdas, el suave susurro de una voz amada, cuando había voces, Italia, tan lejos tan cerca, el que espera desespera, es viernes y sin embargo no espero nada, una película más, otra tontería, asomarse a las calles sucias después del infausto 20-N, un día como otro cualquiera, es una breve historia, ¿de qué?, este tío de Discópolis se cree muy listo con su John MacLaughlin y su rock y sus guitarras eléctricas, en una cosa sí coincidimos, no soportamos a la pedorra de Diana Krall, el jazz vocal para la gente que no le gusta el jazz, Steve Winwood, en vez de Rava o Bollani, para que no se espante la gentecilla, son los días, solitarios, esta historia del jazz es bazofia, no vale nada, este tío no gusta del jazz sino de sus sucedáneos, el jazz europeo no cuenta, ECM no significa nada para él, lo que cuenta es que

TODA LA MÚSICA VIENE DE ÁFRICA

que te den. ¿El jazz es música afro-norteamericana?, entonces no me gusta tanto como pensaba, yo que amo la música culta de refinado encanto, la viola en mi vida, no el banjo, no el contrabajo eléctrico, no la electricidad y los disparos al aire, no las tipas que joden en el escenario, no las letras de muertos zombis como Fito Páez, no este circo alrededor de cien bombillas de colores.

Y mientras, skins se dedican a pintarrajear las fachadas y las paredes de los colegios de Málaga, LA CALLE ES NUESTRA, y yo añadiría MATA INGLESES, SON HIJOS DE LA GRAN PUTA.