Sonidos bestiales

estas meditaciones no sirven precisamente para mantener la calma
son rebuznos del corazón
están en lo más alto
el Padre el Hijo y el Espíritu Santo
un saxo enloquecido y una batería desenfrenada
luego viene un poco de calma porque hay Compasión
en el Amor el contrabajo expone su susurro apasionado hasta que el saxo entona su melodía infinita
cómo nos callamos en la Iglesia del Sonido
cómo estamos atentos a su influencia
pero vienen las Consecuencias y ya sabemos a qué atenernos y sin embargo nos vuelve a sorprender este misterio cotidiano y en la Serenidad estamos imbuidos de un misterio mayor, que nunca cesa porque es eterno, y me callo y medito ante los sagrados sones
y a la mañana siguiente Mingus y su Fable of Faubus, la diversión está asegurada
cómo me hubiera gustado estar allí, en aquella sala parisina en 1964
ese saxo no se puede callar, está delirando por los campos agrestes y va en busca del más acá

cuando escucho algo clásico, qué sopor, qué ganas de quitar la radio, qué poca cosa me parecen estos sonidos, el viejo Bartók y el viejo y loco Piazzolla

Del otro mundo

Anoche estaba en una biblioteca que no conozco, y miraba un libro de Peter Sloterdijk que acababa de salir y tenían en un estante de novedades, cuando de repente escucho un tronar a través de la pared a mi espalda, una voz de ultratumba, que comienza en una jerga indescifrable, para luego conseguir escuchar claramente Animales Mundanos, entonces salgo despavorido y miro a la gente que me rodea, que parece no haberse percatado del asunto, trato de indicar a la señorita que hay algo extraño aquí, pero...
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Antes de descubrir el jazz ya me gustaba el jazz, me acuerdo de aquellas películas de Jim Jarmusch, en donde salía John Lurie, todo altivo, como si el mundo no fuera con él, un hombre pensativo, alguien un poco metido en sí mismo, extraños en el paraíso y vacaciones permanentes, y entonces un día en una tienda de discos veo un disco de un grupo llamado Lounge Lizards, extraño nombre, entonces me acuerdo de un sueño, anoche también, hay una serpiente por el camino por donde voy, pero ese reptil consigue irse al otro lado, pero luego aparece otra serpiente, y a ésta ya no consigo esquivarla, y...
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Me gusta que hayan dado el premio Ojo Crítico de poesía a Luis Artigue, con su poemario 1, 2, 3... Jazz. Es tiempo de jazz.
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Ya antes me evadía, me aislaba, pero cada vez encuentro menos lugares, menos espacios adonde refugiarme. Ya no hay libros que me gusten, apenas alguna película, el jazz puede ser una isla, un antro, la salvación, ahora que la música clásica me resbala, y sé, lo sé muy bien, que la aventurera no vendrá con su coche verde botella, para recogerme y marchar a ese espacio infinito, el lugar de los muertos.

El Ojo Crítico y otras pedorretas

Ayer, en vez de aprovechar para hablar de la muerte del cine, y cómo se produjo, y sobre todo, de si tiene futuro el arte audiovisual o no, se invitó al programa a Iury Lech, un videocreador, que aprovechó casi todo el espacio que se le daba para hablar de su obra, que se expone hasta el día 20 de este mes en una recóndita galería madrileña. Y así, despachó a Peter Greenaway como un simple taxonomista, le achacó haber participado de la muerte del cine, ya que él también ha hecho ¡cine comercial!, y todo esto por pura envidia, ya que Iury Lech es conocido por su gente, mientras que Greenaway es uno de los mayores creadores actuales y ha hecho películas maravillosas, y lo que queda por venir. En fin, una ocasión desperdiciada. Por cierto, que si el videoarte sigue refugiado en las galerías, museos de arte contemporáneo y esas cloacas, lo veo difícil que llegue a ser un arte con mayúsculas.

Luego se habló de los diez años de EuskoDisney, es decir, el bendito Guggenheim que vino a lavar la cara al gris e idustrial Bilbao de los cojones. Diez millones de visitantes en diez años, salen muy bien las cuentas, total, los museos de arte contemporáneo son hoy lo que las catedrales en la edad media del mundo, lugares de visita obligada, ya nadie se confiesa, y los que administran esos lugares sacrosantos son economistas, no estetas.

Pero el remate fue insistir sobre el Arquibus en la sacrosanta ciudad de la Arquitectura y el Diseño, Barcelona qué mona: un bus turístico pero con más glamour, éste te lleva a conocer los Premios FAD en sus distintas ediciones, ellos se lo guisan y ellos se lo comen.

El día 1 estará Ludovico Einaudi en Málaga; el día 5 Uri Caine con Bedrock 3, ¡qué marcha!

Ya verás que no dicen nada del asunto.

En Punto Radio debaten sobre si un político tiene que parecer honrado aparte de serlo, por un nuevo caso de corrupción en Valencia, ¿y van?

En La Noche Cromática, benditos ellos, ponen el Concierto para cello de Elgar en versión de Jacqueline du Pré, ya que hace veinte años que murió este ángel, le acompañaba la Sinf. de Londres, Barbirolli, tengo ese disco, es fenomenal.

En la tarde escucho African Flashback por Louis Sclavis Trio: bendita música que me saca de mi rutina y de la miseria del mundo; música para viajar por un continente machacado.

Watson, el científico que junto a Crick descubrió la doble hélice, dice ahora que la raza negra es genéticamente inferior.

Antes del sueño

cansado pero todavía no lo suficiente como para no escuchar
un sonido de película, cine italiano de la nostalgia
música de Stefano Battaglia, la música del paraíso perdido
la música de nubes que pasan
mientras estoy cayéndome por un tobogán gigante
la feria ha terminado, por fin
y ella se ha ido
y la aventurera no aparece, una mujer que conduce por carreteras secundarias y paramos en tabernas y en tascas solitarias y nos emborrachamos y vemos el atardecer desde algún sitio desolado
el jazz es para las noches en que todo parece mentira
tal vez porque el mundo es insoportable y sólo así es posible una mísera aventura

No se sabe

Me pongo a escuchar Day Is Done de Brad Mehldau Trio, un disco que no me entra del todo, la verdad es que no sé si es el mejor pianista de jazz del momento, puede que sí, pero no me conmueve como Jarrett, lo encuentro más tibio, en una página un argentino dice que se acomoda, es lo malo de esta gente y de los artistas en general, que encuentran su fórmula y se acomodan, en Mehldau hay chispazos de magia que se agotan enseguida, por eso voy a Shostakóvich, a una música que no se agota nunca y que siempre es chispeante y mágica, sobre todo en versión de Mravinsky, la Octava Sinfonía, o el movimiento lento de su concierto para piano nº 2, que es etéreo, como si el tiempo se hubiera detenido, y luego el Largo de la Quinta sinfonía, y me siento bien, después de tanto desasosiego.

Coltrane parasiempre

El otro día escuché My Favorite Things, pero no el álbum de 1960, que contiene éste y tres temas más, sino una jam session apoteósica, de casi una hora de duración, en donde el tema estrella es variado hasta lograr que el oyente levite, o casi. Comienza con un solo de contrabajo, que dura más de 15', para luego hacer su entrada los otros tres músicos (y a partir de aquí el sonido es brillante, antes hay un poco de reverberación); el saxo soprano es siempre la estrella indiscutible. El estribillo aparece con toda su calidez y lirismo, pero luego la obra se aleja, a veces muchísimo, de ese terreno conocido, y a veces parece perderse en regiones extrañas, tal vez interestelares. Pero luego vuelve, y como ya digo, cerca del minuto cincuenta se produce un clímax emocionante, con el instrumento de metal brillando como nunca, en un paroxismo maravilloso. Así, poco a poco, se va descendiendo hasta ese minuto 57, y luego los aplausos de un público que seguro que disfrutó de lo lindo. Me gustó también ese momento de diálogo piano-batería, antes del clímax indicado.

Una zorra de nuestro tiempo (II)

María José Sastre en De costa a costa (Punto Radio) soltó anoche la siguiente perla:

Una niña de dieciocho meses ha sido disparada...

¡Ha sido disparada!

Con razón Javier Marías critica estos barbarismos que cometen con indolente frecuencia periodistas y políticos...

¿Acaso "disparar" no es verbo transitivo? ¿Cómo es eso de que se puede disparar una persona?

En todo caso, uno puede salir disparado.

¡Ha sido tiroteada!

Alguien dispara a alguien.

En todo caso, la niña ha sido disparada hacia las estrellas, dado que quedó en estado crítico.

¿Anglicismo, "was shooted"?



Mejor me quedo con el jazz, como en la tarde, este concierto en Tokyo en noviembre de 1976 de Keith Jarrett, la melodía en la noche, contigo. Más de una hora de puro pasatiempo, pasa el tiempo, no salgo a ninguna parte, el verano es el lugar para still lives, quedarse quieto, no moverse mucho, este tiempo que es el más cercano a la vida, la vida es algo que escasea, dice un científico en esa misma radio, una noche antes, vendrán sueños y se me aparecen los muertos, y sigo leyendo a Carver, que es lo más parecido al jazz y al verano, a las pérdidas cotidianas

arden las pérdidas, ahora por fin lo entiendo

Una zorra de nuestro tiempo

Estoy sentado, en una de las primeras filas, este pequeño teatro y en el escenario aparecen las actrices, dos mujeres ataviadas con ropas vulgares, coloristas, poco a poco se contonean y van dejando paso a la ropa interior, de furcias, y ellas se ponen muy contentas y yo miro sin mirar, tranquilo y solo, no hay nadie delante ni a mi lado, detrás sí porque escucho ronroneo, hablan de mí tal vez, yo apoyo la cabezacontra el brazo, más aburrido que Rimbaud en la vieja Bruselas. Ahora se desprenden del resto, la ropa interior da paso a las carnes prietas, los pechos orondos de una, luego el sexo es decir el chumino, que casi no se ve hundido entre la carne, la otra está detrás pero es por el estilo. Qué mierda, pienso, y cuando dejan de moverse y se van detrás de la cortina, alguien, ellas mismas, murmuran que yo soy una bollera. Así que salgo corriendo de este lugar y me voy a una tienda de discos, todavía está abierta, se llama Killer's, hay que bajar una escalera muy empinada es el miedo de caerse, allí de repente un chaval bien parecido me saluda de forma informal, me enseña un disco, un vinilo, allí no hay CD's vulgares, de Keith Jarrett, y luego me dice otros nombres como susurrados pero no conozco a ninguno, yo le enseño otro, pero él sigue a lo suyo, y hay que darse prisa van a cerrar, me dice, están apagando las luces y el dueño asoma por la escalera. Es el mismo pero vestido más elegante con chaqueta color camel, como si fuera a una fiesta. No sé ni cómo logro salir, por entre puertas y ventanas que ya están blindadas. Afuera se celebra el día de Navarra, hay alguien que arroja tierra a los que pasan, hay un camino de arena, es el viejo campo, lo que ya no existe más que en sueños. Escucho un disco



uno de los más grandes de la historia del jazz

escucho a Sibelius, la Primera sinfonía por la Orq. de la Radio de Helsinki, O. Kamu,

y la Quinta de Sibelius, por BPO, Karajan

vuelvo al invierno

vuelvo a ver a mi padre en sueños, que me dice con su habitual malhumor

nunca terminas nada

Jazz Sensation

Leo en un diario una pequeña reseña del concierto del grupo Atomic en Almuñécar, en su festival de jazz. Es una banda nórdica formada por cinco miembros, y se dice que son bastante vanguardistas. El frío de aquellas latitudes no tiene nada que ver con el calor que desprenden sus composiciones, como se comprueba enseguida al visitar su página web, muy bien diseñada además. Tienen sólo ocho años, pero son toda una sensación. Habrá que seguirles la pista.